Dices que mi obra es sublime. Dices que mi obra es única. Dices que mi obra es auténtica. Dices que mi obra es digna de admirarse. Dices que mi obra merece el mundo conocerla. Yo solo te puedo decir, que está hecha de mis cicatrices, de mis dolores y amargura, de mis frustraciones y desventuras, de mis desamores y desesperanzas, son piezas tejidas de soledades, y otros pedazos engrapados. Me conociste con bolsas de plástico, ramas en la cabeza y botes de la basura. Y aunque hoy pueda ostentar monedas de oro, encajes de seda y plisados holanes, siguen vistiendo el mismo dolor, sigue siendo el mismo cuerpo que se duele por la misma herida, y que ninguna cara producción puede detener esta hemorragia, y desencanto del mundo. Y no así viviere sonriendo, burlándome de mí misma, soportando el dolor en soledad, y al final del día una pastilla me trae el sueño, otra pastilla, el hambre, dos inyecciones, la salud, y tú de necio diciendo que soy el "gran"